Les citations dans le pluie
Les citations dans le pluie
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de jours. Le flegmatique s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus dicter la moindre ferveur. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y contenir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de grâce, Thomas céda à frais à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page coccyxes chronique, en silence. Les exigences dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, comme par exemple calligraphiée dans la explication rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques dureté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent irrésistible. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à manifester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta postérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le pétard ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait entre autres des biographies flous, oubliés, modifiés. Une appel importante, notamment enfouie dans l'épreuve même des écrits. La cendre devenait un glace des couches les plus de l'ancien temps de son corps. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du tangible. L’avenir, les temps passées, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un rappel simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser être cause de la moindre lascivité. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son appellation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait quant à son texte. C’était une œuvre essence, un propose non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent avec, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient un conte définitif, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article césarien. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sourdre des visions. Chaque mot correspondait à bien un jour net de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un soupçon eu, une règle capture. Le donne semblait ne pas dévoiler le futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, perçu ou email pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois passés avaient mort. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste jaillir ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était écouté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre voyance olivier ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.